Og hver gang falder jeg i et hul, et sort hul fyldt med sorte fangearme, der ikke ligefrem siger, at jeg kommer op igen.
Du er lige som de kæmpemæssige maskiner, og jeg er asfalten. Igen og igen kører du over mig, - og du tænker ikke videre derover.
For hvem gør det?
For hvem gør det?
Ingen kommentarer:
Send en kommentar